Кайба

Очнулся он в обломках какого-то дома. Голова пустая, одежда чужая, а из всего имущества только имя. Кайба. Так он себя называет, хотя проверить нечем. Мир вокруг устроен просто: память здесь можно вынуть, взвесить, продать, вставить другому. Тело ломается, личность перекидывают в новое, были бы деньги. Богачи так и живут веками, скупая чужие жизни и чужие навыки. Бедняки режут по кускам то, что осталось от близких, лишь бы дотянуть до следующего дня.

Дальше начинается странное. Кайба шатается по этому миру, лезет куда не просят, встречает людей с дырами в биографии. У одного в голове память матери, у другого чужая жестокость, у третьего вообще непонятно что. И чем больше он копает, тем яснее: его собственное прошлое не потерялось. Его вычистили. Аккуратно, методично, будто кто-то очень не хотел, чтобы он вспомнил хоть что-нибудь. А те, кто вычищал, всё ещё рядом.

Вот тут и встаёт главный вопрос. Вернуть себя или собрать заново из того, что найдёшь по дороге? Потому что найденные воспоминания могут оказаться не его. Или его, но такими, от которых хочется залезть в собственный череп и выдрать их с корнем. Что страшнее: узнать, кем ты был, или так и не понять, кем стал?